Correr, correr y correr, eso es lo que hacemos toda nuestra vida. El miedo a perder, a ser un desgraciado que no llegue a la meta te impide parar a pensar, a descansar un poco y disfrutar del paisaje. Algunas veces he gritado a los demás intentando comunicarme con ellos, sin embargo están tan absortos y agotados por su carrera que apenas pueden oírme. Sólo si paráramos todos a la vez podríamos replantearnos el sentido de nuestra carrera, pero claro, como es imposible ponerte de acuerdo con los demás mientras corres, eso nunca pasa. Sin embargo, intuyo que podría ser mucho más feliz si dejáse de correr.

NO-VIDA, video-assaig realitzat per Blai Dalmau

http://detourne.org/audiovisuals/novida.mpg 

"El buscador"

extraído de
Jorge Bucay: Cuentos para pensar


Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador... Un buscador es alguien que busca; no necesariamente alguien que encuentra. Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda. Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Había aprendido a hacer caso riguroso de estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo. Así que lo dejo todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó, a lo lejos, Kammir. Un poco antes de llegar al pueblo, le llamó mucho la atención una colina a la derecha del sendero. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadores. La rodeaba por completo una especie de pequeña valla de madera lustrada. Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en aquel lugar.


El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de aquel paraíso multicolor. Sus ojos eran los de un buscador, y quizá por eso descubrió aquella inscripción sobre una de las piedras:
Abdul Tareg, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días
Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que aquella piedra no era simplemente una piedra: era una lápida. Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en aquel lugar. Mirando a su alrededor, el hombre se dió cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Se acercó a leerla. Decía:
Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas
El buscador se sintió terriblemente conmocionado. Aquel hermoso lugar era un cementerio, y cada piedra era una tumba. Una por una, empezó a leer las lápidas. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto. Pero lo que le conectó con el espanto fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los once años...
Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio pasaba por allí y se acercó. Lo miró llorar durante un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
-No, por ningún familiar-dijo el buscador-. ¿Qué pasa en este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué hay tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que les ha obligado a construir un cementerio de niños?
El anciano sonrió y dijo:
-Puede usted serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré...:

«Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta como esta que tengo aquí, para que se la cuelgue al cuello. Es tradición entre nosotros que, a partir de ese momento, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella:

A la izquierda, qué fue lo disfrutado.

A la derecha, cuánto tiempo duró el gozo.

Conoció a su novia y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana? ¿Dos? ¿Tres semanas y media...?

Y después, la emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso... ¿Cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?

¿Y el embarazo y el nacimiento del primer hijo...? ¿Y la boda de los amigos? ¿Y el viaje más deseado? ¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano?

¿Cuánto tiempo duró el disfrutar de estas situaciones? ¿Horas? ¿Días?

Así, vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos... Cada momento.

Cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es para nosotros el único y verdadero tiempo vivido.»

La vida es el sentido

La vida muere, no sólo en los frentes de las guerras y los desiertos de pobreza y hambre. No sólo en los hospitales, no sólo en los asilos de ancianos olvidados ni en rincones inesperados. La vida muere en los pasos que damos, en cómo los damos, en las decisiones que tomamos y en otras que decidimos no tomar. En los caminos que escogemos, en las verdades que aceptamos. La vida muere en cómo miramos. En cómo nos miramos. Frente a la pantalla, acomodada en sillas de oficina y en sillones de lujo. Muere en la resignación. En el olvido en el que encerramos lo que al menos alguna vez creíamos que valía la pena: lo nuevo, lo diferente -y mejor- a lo que hay. Lo de uno, lo de todos. Para uno, para todos.


Sólo quiero avivar la vida.

El pájaro

"El pájaro rompe el cascarón. El huevo es el mundo. El que quiera nacer, tiene que romper con un mundo."

Demian. Herman Hesse

Màscares fora

Al nostre voltant, lluny enllà
Ja deixada, per arribar
Hi ha gent

Cadascú du una màscara
Una creença, una obsessió
Una ambició, un prejudici
Cadascú totalment diferent, aparentment

I en el fons, màscares fora
El que resta és el mateix
El desig de ser
De ser estimat i ser correspost
Sense haver de pensar-hi gens

Desig de ser
Desig d'estar
Estar amb una persona
I sentir-te realment allà

Màscares fora, tots nens
Jugant a complicar-nos
Jugant a amagar-nos
El que més nostre és

Màscares fora és quan riem
Quan veiem, quan ens meravellem
Saltem, cantem, cridem, callem
Vivim
I ho sentim

Huérfano

Hijos. Hijos de padres, de madres. Hijos de tranquilas apariencias, sanas y equilibradas, que guardan nudos y vacíos en el estómago por culpa de pretensiones de hacer ver lo que no es. Hijos de heridas profundas maquilladas. Hijos de sueños rotos y sueños mediocres. Hijos de naciones. Hijos de pasatiempos.

Hijos de la demencia. Hijos de la apatía. Víctimas de víctimas.

A veces miro y de lo que veo nada vale la pena. Dinero, formalidades, superfície. Poca vida.

Qué bueno sentirse huérfano a veces. Qué bueno sentirse causa y no consecuencia.

Humanidad inhumana. Lucha contra la cotidianidad

El ser humano se distingue de los demás animales por su sentido de moralidad y por el sentido que esta da a su vida. La moralidad se despliega al discernir y escoger entre amor y odio, entre regalo y robo, caricia y golpe.

Cuanto más lo pienso más me convenzo de que el ser humano –y ser humano- no tiene ningún sentido si no convive con su poder para intervenir de este modo en su entorno, para ejercer su humanidad, dibujar su camino.

Sin embargo en nuestra civilización hombres y mujeres, niños y niñas, se ven privados y alienados de esta humanidad, de este sentido de lo humano, cuando la realidad se privatiza y la posibilidad de transformar esta parece convertirse en un monopolio a manos de minorías. En esta postmodernidad -este mundo globalizado (o glocalizado)- en la que parece que el poder de escoger y por tanto de alterar la realidad envolvente ha sido arrebatado a las personas, surge la urgencia de encontrar un modo de reencontrarse con esta dignidad humana.

Me marea casi siempre pensar en mecanismos de poder que han hecho posible y han mantenido esta realidad de alienación pero pienso que tratar de luchar contra ellos conlleva tratar de combatir la cotidianidad, la repetición fundamentada en el sinsentido. Porque me siento más fuera de su alcance y más liberado de su influencia cuando lo que hago, lo que siento o cómo configuro mi mirada rompe los esquemas de lo que suelo hacer, cómo suelo sentirme o cómo suelo mirar.

Esta cotidianidad es resultado, entre otras cosas, del conformismo con la costumbre y lo normalizado, de la aceptación de lo que no debería aceptarse, y coge mucha fuerza al imperar en el día a día de las vidas de la mayoría de la gente.

Esta lucha contra la cotidianidad es el camino hacia la autonomía, hacia la toma del poder de nuestro cuerpo y nuestra alma, de nuestra vida, nuestra humanidad. Es el camino que Campillo percibe que algunas personas, colectivos, están empezando a andar o a intentarlo. Es la voluntad del cambio, de acabar con las dicotomías de dictadores y obedientes, ricos y pobres, turistas y vagabundos. La voluntad de forjar nuestro propio destino.